- Не думаю, баронесса. Петрович, - обратился он к сидящему в машине Херувимову Ч. П., - самое главное - сколько я вам должен за визит?

- Ни цента. За диагноз денег не беру.

- Тогда у меня к вам просьба. Только пообещайте, что обязательно исполните.

Какие-то секунды они пристально смотрели друг другу в глаза.

- Хорошо, - сказал Петрович. - Я вам обещаю, что не стану принимать участие в судьбе дочки хозяина этого ресторана. Довольны?

- Спасибо! Прощайте, господа.

- И вам не хворать, - пожелал на прощание Петрович.

Баронесса управляла автомобилем похлеще братьев Шумахеров, вместе взятых. В профессионализме ей было трудно отказать. Настроение же Петровича можно было назвать приподнятым, а тон - ироничным.

- Не гони. Мешаешь думать. Что, по-твоему, скажешь, я проиграл?

- Вчистую, хозяин. С вами такое редко случалось.

- А в этой стране всё вне логики и вне законов. Объясни мне, гонщица, как можно годами обкрадывать собственный народ, сохраняя при этом духовность, которой позавидовал бы Папа Римский? Каким образом они вдруг умудряются ее выцарапывать с самого дна? Причем, без разницы - что богатей, что нищий.

- Вас должно радовать, что таких меньшинство.

- В том-то и дело, что он один может стоить сотен. Я «проиграл». Наивная. Смешно даже. Кому? Миллиардеру?

- Может, стареете, хозяин?

- У меня нет возраста.

- Ну вы же сами про меня ему на лестнице сказали.

- Что я сказал?

- «А при чем здесь возраст?»

- Палку, баронесса, не перегибай, пожалуйста. Как думаешь, он понимает, что это только начало?

- В глупости его не заподозрила.